La Gran Familia y uno más ::: Todos somos Rappel

La cosa empezó temprano. Por esas cosas de compatibilidad de horarios con los compañeros de piso me tuve que levantar a las seis de la mañana para ducharme y tal. El autobús a Vitoria salía a las ocho. Aquellos que trabajéis me dirá que eso es lo normal, pero bueno, para mí madrugar en exceso no me gusta un pelo y lo llevo muy mal. Será acaso por mis fármacos de la risa que me tomo por las noches. Cogí la línea 1, después la 6 y como es costumbre en mí estaba en Avenida de América tres cuartos de hora antes de que el autobús saliese. Esperar no me importa. Eso es una virtud, o sea, dentro de mi nerviosismo congénito. El viaje en el Supra+ fue muy bien, básicamente por esos confortables asientos de cuero, y porque dormí dos horas y pico de viaje, cosa esta última que hace más llevadero esto de las traslaciones espaciales. Cogí un taxi y allí en la casa de mis primos me esperaba Inés con los dos zangolotinos, Miguel (2 años recién cumplidos) y Ion (4 meses). Nada más llegar comprobé que ya sólo subir las escaleras con dos infantes era ya una odisea en si misma. Pero bueno. El piso donde viven mis primos es muy chulo. Diseñado por un arquitecto que vivía allí -el casero-. 

Así suelen verme los niños de mi familia,
como a un Padrino Búfalo gordo.

Bueno, pues nos pusimos a hacer las cosas que tienen que hacer los niños. Darles de comer. Por razones obvias, yo no puedo hacer nada con Ion, pero con Miguel, al menos, me ponía a su lado para entretenerle. Miguel, aparte del nombre, ha heredado de mí y sobre todo de su padre, el gen Merino, genética un poco payasa y un poco ir a lo suyo. Ion es un niño muy sonriente, que se porta bien. Yo creía que los problemas los daban más los niños pequeñitos, pero no. A más grandes más excentricidad. Gaspar llega más tarde, trabaja en los hospitales. Es radiofísico. Viene hecho piscos, el hombre. Los problemas del trabajador. Aunque apenas hablemos en los últimos años, ha sido mi gran compañero de juegos, películas, de piso y el otro miembro del gran grupo underground avantgarde desconocidísimo The Whorish Lust.

El osaba entretiene a Miguel. Primer toma de contacto, bien.

Juntos pasamos veranos eternos, donde hoy, ya lo saben, paso yo los míos, que ya no son tan eternos, ni tan bonitos, aunque no me puedo quejar. Miguel duerme la siesta en el lugar indicado para dormir para el osaba (tío en vasco) Mameluquino, hago el paripé que me voy -en realidad me subo a la buhardilla por la puerta de arriba- para no perturbar la siesta del rey de la casa. Cuando llega Gaspar, Miguel duerme el sueño de los justos y Ion, que es muy bueno, también. Comemos y se van a dormir todos. Yo me quedo dormitando en un cómodo sofá, mirando internet y leyendo. Algún grado de sopor me da también. Una vez ya despiertos y dispuestos, y con la noche encima, nos vamos al parque. El parque es un sitio lleno de padres con niños, para quien no lo sepa. Hay columpios y toboganes, y otros artilugios de los que desconozco el nombre. Los padres interaccionan de una forma extraña. Extraña para mí, claro. Hablan de cosas que se me escapan. Hay como un nido gigante que es un columpio y allí van moviéndose. Están montados Miguel, un niño que va a su colegio que se llama Ibón, y un tal Aitor que no acabo de ubicar quién es. El padre de Ibón concuerda con el vasco profesional, y hace de sus idas y venidas en bicicleta una lucha contra los elementos. Parece que se cansan ya de estar montados. Yo mientras leo pintadas adolescentes en los cachivaches. Lástima que no echara foto de una sucesión de Karis y “te aga iluu” que había en unos triángulos que daban vueltas. Tenemos que comprar una berenjena. Lo hacemos. Volvemos a casa. La noche es fría, y me llama la atención la bruma, la humedad, como de cuento londinense. La noche es tranquila. Hago una tortilla de berenjenas y jamón, que hacía eones que no hacía. Nos la comemos diciendo a Miguel que es tortilla de pasta -¿la pasta es la berenjena?-, y cuando fuera todo estaba cubierto por la oscuridad, los niños, tras un buen rato de acompañamiento paternomaterno, dormían sin saber de peligros. 

Inés e Ion

Amanece. Gaspar se ha ido hace ya rato al hospital, Miguel desayuna, y con los ojos pegados me ducho. Es un día extraño. No hace frío. Ese frío prometido y esperado estaba ausente -al menos para mí- durante toda la mañana. Llevamos a Miguel al colegio. Muchas madres, muchos niños. En el País Vasco los niños van a la escuela con dos años. Allí veo a Urko, el amiguito de Miguel, que tiene una cara de vasco... Volvemos a casa. Yo salgo a buscar un sitio donde comprar pan, y de paso mi sempiterno zumo de manzana. No he desayunado. Como siempre me gusta hacerlo a media mañana, como los señoritos. Regreso. Tengo llaves. El Kasfruit tiene dibujos de los Gormiti. No comprendo esos estúpidos dibujos animados. Me gusta más, pero mucho más Bob Esponja, que es lo que vemos antes de ir a dormir. Desayuno tranquilo, viendo a Ion mecerse a mi lado.

Parezco un señor fingiendo llevar un carrito de niño

Es un niño sonriente. No sé si ya lo he dicho. Ya con Ion metido en el carrito volvemos al colegio Miguel de Cervantes. Una ikastola de verdad jamás se llamaría así, ¿no? Han hecho una piscina con hojas de otoño. La madre de Urko le da un trozo de bizcocho. Miguel también quiere, pero sólo lo lame, como hacen los niños cuando prueban las cosas. Al final pilla con más ansias el yogur que le lleva Inés. De vuelta nos paramos en la tienda a comprar verduras y carne, porque hoy hacer arroz a la murciana. Hace calor, se lo juro. De regreso a casa nos paramos en el parque de nuevo. Yo llevo a Ion en su carrito con rueda pinchada. Miguel ralentiza el paso, buscando hojas, palos, de todo. Yo me voy con la madre de Urko hacía el sitio ese de suelo acolchado. Miro para atrás y veo en la lejanía a mi iloba tocayo agachado, e Inés, con paciencia infinita atrayéndole para los cacharros. Hace mucho sol. Me sobra lo que me compré en el Decathlon. Medio me encargo de que a Iontxu no le dé el sol, mientras las madres columpian a sus vástagos. Después cojo el relevo. Les hace mucha gracia que los columpie a una mano y diga su nombre: ¡Urko! ¡Miguel!¡Urko! ¡Miguel!¡Urko! ¡Miguel! Y así... empiezan a dolerme los riñones. No estoy preparado para esta vorágine. 

El columpiero

Tengo que ir a comprar agua a un bar. Me tomé la torasemida, y eso dan ganas de mear, pero si no tienes líquido te dan ganas de beber. Tras unas pasadas por un tren lleno de pintadas como las ya mentadas y por el tobogán, nos vamos a casa. Hay un problema. ¿Cómo subir? No hay ascensor. Inés sube a Ion y yo intento lo mismo con Miguel. No está por la labor. Se tira de bruces en el recibido, haciendo como esos animales que se quedan quietos para que los dejes en paz. No puedo cogerlo; me siento impotente. Me da por pensar que el suelo está frío, y que vaya mierda de osaba estoy hecho para dejar al crío congelándose en el gélido pavimento. Inés baja, dejando llorando a Ion arriba. El niño se ha puesto rebelde. No sé que hacer. Compadezco a los padres de las criaturas. ¿Todos los días son así? Subimos. No me acuerdo que hicimos, pero Miguel se emperra con algo y su hermano, el pobre, llora porque le duele algo. Empieza a abrir el frigorífico. Le riño y le digo que no haga eso. Lo aparto porque vuelve. No soy Supernanny. Se enfada conmigo y empieza a llorar. Me siento superculpable. Me retiro lejos. Inés pensaría que “anda éste que se aparta”. Pero no quiero llorar yo. ¿Qué ejemplo de adultez sería? Aunque refunfuña un rato, cuando come la pasta que le he hecho, mientras Ion es atendido y alimentado por su madre, le hago cucamonas y ya se ríe un poco. Me quedo más tranquilo. Estoy acostumbrado a mis sobrinos de Castro, y los sé llevar mejor, claro. Me ven más. Me toman por un payaso, pero me conocen mejor. Y no quiero que Miguel piense que soy un ogro con cara de Olentzero. Miguel ha de dormir la siesta, pero ¡pardiez! Vamos a comer arroz y no hay arroz. Como el nene duerme el sueño de los justos no puedo entrar a la habitación. Así, que ni corto ni perezoso, en manga corta me voy a un LeClerc (o como se escriba) que hay cerca de casa. No paso frío, un poco de fresco, pero no frío. Es estimulante. Las calefacciones, necesarias e imprescindibles en ocasiones, en días como hoy me aturullan. Busco el arroz por el gran centro comercial. Doy antes con unas natillas Goshua, así que las cojo. Algo tendré que ofrecerle a mis anfitriones. Me voy. ¿Quiere bolsa? Sí. Cuando llego ya está Gaspar. Esta tarde es complicada. Vienen los de Ikea a dejar la cama nueva del Miguel, y encima mi primo está de guardia, y lo pueden llamar en cualquier momento. Llaman al teléfono. Son los de Ikea. No es del hospital... un pequeño susto. Lo traen antes de la cuenta. Apostábamos que subiría los tres pisos un señor de allende los mares con acento sudamericano, pero no. Aparece un achaparrado bilbaíno que no deja de traer paquetes y cajas. Pensamos en ir al centro, pero no, ya es tarde. Habrá que montar los muebles. Gaspar empieza a cacharrear cuando Miguel se ha levantado de la siesta. Lo llaman de nuevo, es del hospital... tiene que irse. Un nuevo conflicto, Miguel no quiere que su padre se vaya al trabajo... lloros y pataleos. ¡Pobre padre y pobre hijo! Al final salimos Inés y yo solos al parque; hemos de comprar cosas para la lasaña del sábado. El viaje se convierte entre la bruma en un disparate. Ion no quiere carrito. Miguel sigue apenado porque Gaspar se ha ido a cumplir con sus obligaciones. Todo es desconcierto. No sé si Inés nota mi agobio. Va rápido con el carrito porque así el pequeño se entretiene más. Yo voy que pierdo el resuello un poco. Nos vamos a casa sin pasar por el parque. Al llegar a casa Miguel deja que lo suba de la mano, ahorrando viajes varios por la escalera. No recuerdo ya muy bien esa noche. La distancia de los hechos y el hecho -valga la redundancia de que me cueste escribir- así lo hacen.

Operarios del Ikea working

Al día siguiente planeamos una visita al centro de Vitoria. Vamos todos en comandita. Como perdemos por los pelos todos los autobuses, decidimos ir andando. Vitoria es una ciudad abierta, llena de parques y árboles. De edificios antiguos y de curiosas estatuas de principios de siglo, ya sea a la Batalla de Vitoria, a Eduardo Dato o a un explorador del África Central, tan en boga en las últimas décadas decimonónicas. No me sé el nombre de las calles, así que me ahorraré la descripción de los sitios. Eso sí, pasamos por Ajuria Enea, y me acuerdo de que eso antes era un colegio. Lo sé porque Mauro Entrialgo, vitoriano universal, lo cuenta en una extensa entrevista en U, el hijo de Urich, que tengo por casa. Llegamos a la Catedral Vieja.

La familia al completo

Yo estuve en Vitoria-Gasteiz

El aire era frío y decidimos resguardarnos en la plaza porticada donde está el Ayuntamiento. Miguel corre de un lado para otro. Hay una boda muy pija y el coche que han alquilado los pintorescos novios es un coche antiguo que llama mucho la atención. Con la prole no nos podemos quedar a comer por algún sitio de los que hay por allí. Cogemos el 4 -creo- y regresamos. 

En el ¿4? camino de casa

Comemos lasaña muy buena, hecha por Inés. De nuevo se nos había olvidado comprar algo. Vuelvo al Leclerc, compruebo que la Euromillones no ha tocado y vuelvo con el queso mozarella. Devoramos la pasta. En este punto tengo mucho sueño. Todos se acuestan a dormir la siesta. Yo, a falta de otra cosa, me echo en el cómodo sofá, me retuerzo en una almohada y comienzo a dormir... cuando despierto, Gaspar ya ha empezado a montar la cama de nuevo. Se tiene que ir a una de esas cenas de trabajo a las que uno va para que no le pongan verde. Ayudo un poco a poner unas tablas que forman el somier. Miguel da vueltas y quiere ayudar, como todos los niños que ven armar cosas. Hablamos que mi abuelo Juan hubiese disfrutado armando muebles de Ikea. Hubiese tardado un verano entero, pero hubiese disfrutado, jajaja. Cuando se va Gaspar, al mayor no le sienta demasiado bien. Me tengo que ir a trabajar, dice Gaspar. Se queda penoso, claro. Para que pase el trago decidimos ver Porco Rosso, esa maravilla de Miyazaki. Miguel mira absorto los vuelos de los hidroaviones del Adriático. Como no teníamos nada de cenar Inés abre una bolsa de jamón al vacío que acompañamos con un triste pan de molde, pero que sabe muy bien. Miguel tiene que dormir en la cama nueva...¡y sin su padre! Fue difícil, claro. Al final acabamos de cenar tras varios intentos, y nos vamos a la cama.

Corría y volvía de vez en cuando a por la manzana de la amá

Cuando despierto, Gaspar ya está por ahí dando vueltas. Es temprano, pero no mucho. Tengo que llegar a la estación de autobuses. Me despido de mis anfitriones, prometiendo volver. 

El resumen que saco de la experiencia vitoriana es que los padres dan la vida por sus hijos, en un sentido amplio. Sacrifican muchas cosas a las que yo no podría renunciar. Me hace sentir más egoísta que de costumbre, pero supongo que la resignación y los malos ratos han de ser el precio del cariño de unos pequeños seres que han nacido de ti. Habrán notado -me refiero a mis primos- mi impotencia ante algunas situaciones. Les pido disculpas. Espero no haber molestado demasiado, o incluso haber sido de algo de ayuda. Les doy las gracias por dejarme participar en ese caos semicontrolado. Quiero conocer a mis sobrinos. No quiero ser una sombra con barba. Los otros me ven más. Me toman por el pito de un sereno, pero aunque tenga mis favoritos, saben que su tío Mame les entretendrá y los escuchará, sin demasiado paciencia, pero sí con atención.

De vuelta a Madrid me subo en un autobús Supra+ que tiene pantalla táctil por cada asiento. ¡Puedes elegir la peli que quieres ver! Elijo Funny People aunque ya la he visto. Judd Apatow nunca defrauda. Nunca comprenderé a los que dicen que esta película es regular. Pero eso lo dicen los que quieren partirse el ojete todo el rato, cuando lo bueno de esta nueva comedia americana es que no es eso. Tiene más en común con John Hughes que con American Pie. Bueno, eso lo digo yo que no tengo ni idea de nada.

Tras coger el metro y hacer trasbordo llego a Avenida de la Albufera. Bueno, antes un incidente reseñable. Cuando entro en el metro había un grupo de perrosflauta sentados en el suelo. Lo normal. Íbamos tan tranquilos cuando uno se levanta con intención de hablar. Yo creía que iba a pedir o algo y suelta la siguiente frase: ¡Al que se le ocurra ahorcar a un perro que sepa que va a acabar muchos años en un hospital! O_O De repente, un señor que iba sentado, barba blanca y El País en ristre comienza: ¡No permito amenazas!¡Estamos en un estado de derecho!¡Los jueces harán lo que tengan que hacer! El perroflauta grita más: ¡El que ahorque o maltrate a un perro lo va a pasar muy mal! El progre anciano sigue con la cantinela: ¡Eso es una amenaza!¡Somos ciudadanos de bien!¡Jamás haríamos daño a un animal! ¡Protestad contra Rajoy y la Botella! Entran en una conversación en un tono más bajo de la que se me escapa casi todo. Hay más de una España, pero ninguna de ellas se pondrá de acuerdo jamás, jajaja.

Estoy cansado, pero enseguida se me pasa, así que decido ir a uno de los eventos que hay en la tarde. A las monjas del musical de Sister Act del Colegio Católico ya lo veré otra vez. Quedé en ir a un acto que había convocado Jimina, que se llamaba “Todos somos Rappel”. Era un espectáculo de magia y humor de Juanjo de la Iglesia. Era en un sitio que se llamaba Colectivo La Latina. ¡Qué sitio, amigos! Era la progresión de lo que viene a ser las asociaciones de vecinos tan en boga y tan reivindicativas que surgieron como setas en la Transición a la pseudodemocracia neoliberal de la que gozamos hoy en día. Para empezar tenía un escaparate mezcla de tetería y tienda de souvenirs de Uzbekistan.

¿Qué me dicen del escaparate?

Víctor venía. Jimina llegaba justa, como siempre. Llegó Víctor y compramos las entradas. Unas entradas minimalistas. Un trocito de papel amarillo de poco gramaje que ponía un número en una esquina. Llegaron Jimina y Enrique; los amigos que esperaba Víctor tardaban un poco más. Nos metimos. Yo creía que iba a ser una minisala con asíentos, pero resultó ser un caos de sillas y mesas utilizadas como sillas con niños corriendo, gente con pintas pseudohippies y lleno hasta los topes. Intentamos hacernos sitio entre tanta algarabía y acabamos sentado en los sillones de la barra, en donde según Enrique daban ¿Amigo Cola?, por aquellos de no jugarles el juego a los capitalistas, pero los Beefeater eran Beefeater de verdad, de los que proveen a Isabel II de Inglaterra. El espectáculo comienza. No es gran cosa, pero divierte, sobre todo las interacciones con el público. Hay un descanso para hacer gasto. Víctor me presenta a Raúl y a Jimena. Hay algarabía de niños que quieren palomitas, padres que quieren cubatas y gritones de toda condición. Empieza el segundo acto. Magia y trucos con más gracia que ilusionismo y más risas. Cuando acaba la función Jimina nos presenta a su padre, el señor Sabadú, que no se como se llama porque sólo dijo: este es mi padre. Para más inri cuando ya se iba lo llamó de nuevo, e hizo -pidiéndome permiso eso sí- que le enseñará a Niño Murga y a Ansiolina. Pues yo creía que esta era la única que estaba zumbá, dijo el buen señor. Somos más, repliqué yo.

Encima de los pintxos, siempre dando la murga

Salimos del lugar que sabía a pub de los 80 con lo reivindicativo de los 70, no sin antes que una de las que recogía vasos muy mal educada le diera un empujonazo a Jimina y le dijera: Has resbalao por el suelo. Ver para creer. Íbamos a ir a un bar, pero estaba cerrado. Optamos (optan) por el Juana la Loca, un sitio que según Enrique es en donde ponen los mejores pinchos de tortilla de Madrid. 

¡Y vive Dios que es cierto! Los camareros eran unos estirados que no nos dejaron sentarnos en una mesa que estuvo todo el rato vacía. Pero bueno. Y charlamos y tal y cual. 
Jimina, como es una fundadora generosa repartió carnets.

El Club Luchana somos todos... (aunque haya infiltrados del Club Lechuga)

 La chica recién conocida, Jimena, se mostró muy interesada en los carnet hechos en tipografía, lo cual, como siempre pasa, me hace hablar como un loco de mi imprenta, de la fundación y esas cosas. Conocía a Unos tipos duros, web que visito con frecuencia. Era un niña muy simpática. Al final los artistas se pusieron a hablar de sus cosas y Víctor y yo, perros viejos, repetimos tortilla y hablamos de Hodgson. De ahí me surgió la idea de dedicar mi próxima experiencia shadowliner a la trilogía de este señor que entusiasma a amantes del terror, a amantes de la literatura o a ambos.

Hablar de sus cosas

Jimina se fue, que tenía que darle de comer a los artistas. Nos quedamos un rato más, pero al final como siempre pasa, nos fuimos (es una obviedad, pero es así). Jimena vivía por allí cerca, Raúl y Víctor cogían el metro en La Latina, y yo en Tirso de Molina. La simpática Jimena me regaló un plano del metro plastificado, que en un principio no quise aceptar, pero que ahora me acompaña en mi cartera.

Cruzaba la calle ¡quedaremos otro día! Decía Víctor Boglar. ¡Para hablar de Hogdson! Respondía yo. Y así más o menos acabó el fin de semana.

Funny People

He sido muy minucioso con lo de Vitoria, para intentar transmitir los múltiples matices cambiantes del caos en una casa con niños.

Bueno, ya mismo más en LA CIUDAD NO ES PARA MÍ.

Fin de semana

(Ocurrido los días 19, 20 y 21 de Octubre de 2012)

La tarde del domingo se vuelve más tediosa a medida de que el sol nublado se oculta ya por las lineas rectilíneas de la ciudad. Acabo de acabar de estudiar en una sesión maratoniana desde esta mañana. Y yo que me escapé de los estudios para no hacer exámenes. ¡Valiente listo estoy hecho! Mi primer fin de semana completo en la capital toca a su fin. El terminar amargoso y gripal no empaña las buenas sensaciones. 

El Milford, un lugar distinguido para gente distinguida

El viernes por la tarde me di cuenta de que hacía frío. En mi aturullado viaje para instalarme no hay ninguna chaqueta o abrigo para ponerme. Pensé entonces en ir a un Decathlon, porque las cosas son baratas y hay cosas de mi talla. Había quedado con Ramón a las 9, en la puerta del McDonald´s de Montera. Me fui un poco antes y sin marearme demasiado por esos laberínticos pasillos del Metro me planté en la Castellana. Debería hacer caso a los comentarios de la gente en internet. Era un tienda dedicada al golf (eso ya lo sabía) pero es que el caso es que no es que no tuvieran lo que buscaba, sino que mi talla no figura en los estándares de los jugadores de golf, parece ser. Yo sólo quería un humilde chubasquero de guerrilla. En fin. En un alarde de no equivocarme en los trasbordos y de rapidez, conseguí llegar a tiempo a mi cita con Ramón. Ramón es un viejo amigo de los blogs. Al principio fuimos “enemigos” y después, debido a gustos comunes y sensibilidades semejantes ante lo dandee y lo victoriano, llegamos a ser hermanos de pluma. Como le había comentado que quería un sitio rancio, me llevó a un sitio que no me acuerdo como se llama, pero que estaba bien. Música ratonera, menos cuando llegaron unos jevis, que cambiaron de palo. A nosotros, plim. Saboreábamos las bravas y charlábamos de nuestras cosas. Tuve que pedir una ración de ensaladilla porque estaba “esmayao” y el Ramón sólo comió pan. La primera vez que nos citamos para conocernos lo hicimos en el simpar Milford, un sitio increíble en los que ejecutivos con traje bebían gin tonics exóticos en copas de balón.La viejas enjoyadas, cortadas por el patrón de Carmen Franco, tomaban café. Era un sitio extraño y maravilloso. Estábamos fuera de lugar, sin duda, pero nadie nos miró con cara rara. Muy al contrario de donde fuimos después de la ensaladilla. Tampoco recuerdo como se llama, pero era un sitio anclado en el tiempo. En 1987, concretamente, con mesa de billar americano, olor a meados y baldosines rotos con asientos de eskay repujado. Sonaba Kiss Tv a todo trapo. El sitio no estaba mal del todo. Pero a través de amistades comunes de Ramón, coincidimos con un señor muy moderno, que se dignó a dirigirnos la palabra, incluso se atrevió a hacer especulaciones sobre si éramos hermanos. Cuando llegaron la gente que esperaba, nos miraron de una forma rara. Nosotros, como es costumbre hablábamos de paleontología y esas cosas, y los tipos estos nos compadecían. ¿Cómo se puede ser tan rancio? -se preguntarían-. Los hipsters estos de baratillo sólo creen en lo vintage, no en lo antiguo. Allá ellos. Luego fuimos paseando hasta Atocha, donde cogí el metro para volver a casa. El triásico, las glaciaciones y Werner Herzog fueron tratados con ligereza, aunque no faltando a la verdad.

Por la mañana ordené y limpié mi habitación. Los días anteriores había estado ocupado escribiendo esto. Después me cogí el Metro para llegar a la KDD del Club Luchana. 

Tinín con sus regalos y sus amigos

Niño Murga, que es hijo mío, y es un muñeco de goma, para celebrar que habíamos llegado a Madrid, puso un evento en internet. Como es nuevo en estas cosas, pues no pudo poner de acuerdo a la gente demasiado bien, y encima el tiempo era chungo. Para salvar la situación Ángel y Hugo tuvieron la idea de celebrar el cumpleaños de Tinín, un rubio, también de goma, que bien podía haberse llamado Oskar Matzerath, pues tiene siempre tres años y toca el tambor. Además es un poco cabrón también. Pues allí quedamos, pues, en la casa de los padres de Tinín. La cosa estuvo muy bien, una quedada luchanera en toda regla. Fuimos llegando con cuentagotas, es igual nos fuimos yendo. Hablamos de cosas muy importantes, como el bidé, la relación que teníamos los unos con los otros, y los muñequines con otros muñequines... incluso se hablo de muñequines con personas. ¡Una cosa muy rara! Acudimos Cristina con Moroco Coco, yo con Niño y Ansiolina. Tinin esperaba regalos. Después llegaron Ana Nieto y su compañera de piso Gabriela. También Elena. Al final y procedentes de una boda, Jimina y Enrique. Esta vez B.b. Raro se quedó en casa.

Están todos lo que son pero no están todos los que están. Si, es un lío
(Foto: Ana Nieto)

Casi que nos habíamos comido todo los gañanes que estábamos desde el principio, así que los anfitriones pusieron una pizza al socarrat, y vimos unos youtubes proyectados en la pared que parecía un cine, nen. Ya iba tocado del ala y no sé si parecí autista por momentos. Todos fueron divertidos, pero uno que no había visto y que me gusto bastante fue este, en el que nos enteramos porque PabloVázquez es tan malo con Usu Ario. Lo malo es que me dolía la garganta y la nariz ya me moqueaba un poco y no podía reírme sin parecer Patán, el perro de Pierre Nodoyuna.

¿Cine Club Verona?

Cuando he despertado esta mañana la cabeza hacía runrún y me dolían un poco las articulaciones... aún así he seguido con mi tarea de hacer un resumen claro y diáfano del primer tema del Máster. Me he tirado más de cuatro horas mirando y repasando, y entre la poca costumbre y la enfermedad incipiente, me hallo hecho cisco. Pero bueno, benditas sean las clases por la tarde, aunque mañana... ¡haya examen! Creo que me moriré pasando exámenes. No me libro de ellos, pero eso es ya otra historia. 

Pronto más en LA CIUDAD NO ES PARA MÍ, un irregular blog de Mameluco.

El Pisito (y II)

(Ocurrido el 24 de septiembre de 2012)

Todo fue tan rápido que si no fuera por la ansiedad que desapareció en un flash, no me hubiese dado cuenta. Llegué a Madrid con los deberes hechos. Uno es precavido y metódico cuando las circunstancias lo requieren. Recopile varios anuncios de pisos en idealista.com por los barrios vallecanos (Numancia, Portazgo y Entrevías) e incluso por Moratalaz, del perímetro de donde voy a pasar unas cuatrocientas y pico horas los próximos meses (el ITGT). Lo primero que hice al llegar a Torrejón (de esta aventura ya hablaré otro día) es comprar uno de esos periódicos que tan gordos eran durante la maldita burbuja inmobiliaria. Creo que era el Segunda Mano. ¡Vaya mierda de publicación! ¡Qué 2,65 euros más mal gastados! Creo que revisando las hojas populacheras y pornográficamente consumistas del libelo por palabras, sólo conseguí un humilde número de teléfono, que los acontecimientos posteriores harían más inútil que un billete del Monopoly en un bazar chino. Mezclaban pisos de Barcelona y Valencia, aparte de los autóctonos, con lo que era un jaleo mirar las zonas. Llamé a varios números de gratis gracias a Rubén, mi hospedero ocasional. No me lo cogían. Mi capa de ansiedad más externa hacía gráficas, como un terremoto de 7.9 en un sismógrafo. Al final, alguien al otro lado contestó. Me instaba a ver el piso en poco tiempo –dentro de una hora, mejor hora y media-. Las coordenadas espaciotemporales se hacen chicle cósmico con eso de coger Cercanías y metros. Mi primer punto de referencia es que tenía que salir por los impares de Avda. de la Albufera, en la parada de Puente de Vallecas. Para mí, como si me dicen que tengo que coger el dirigible de las ocho y cuarto para Zanzíbar, o sea, no me imagino los sitios inexplorados; prefiero no hacerlo, por si al final la vida me da sopa con ondas.  Allí me planté. 

Entonces me dice usted, señora anciana acostada, que la fianza y octubre son 30 duros.
¿Dónde tengo que firmar?

Nervioso, miraba lo que me rodeaba, como si un espíritu me poseyera y estuviera fuera de mi cuerpo. Al igual que se me atonta el cerebro, en estas situaciones, los sentidos se agudizan, y veía con gran nitidez los árboles de los lados, las terrazas y la gente que paseaba por la amplia calle, que no tenía final. Oía el runrún de los coches y los acentos extranjeros de una casa de apuestas. Como soy así, llegué antes a mi destino, pero como soy puntual, esperé unos minutos en un banco, sentado, mirando un plano de Madrid. Moderno paleto con papel doblado en innumerables pliegues rectangulares. Si hubiese sido un lugar peligroso, todos los ladrones de la zona hubiesen venido a robarme. Al final llamé al telefonillo. “Soy el que busca piso” dije. Ñiiiiiiiii. La puerta se abrió. Un pasillo largo, con la puerta de una joyería me esperaba. Al final, un rellano renovado, pero con sabor añejo. ¡Sin ascensor! “Eso no parará mis pies cansados” –pensé-. Una luz entreverada de nubes y sol entraba en la escalera, que tiene un suelo moderno, pero unas puertas realmente bonitas y clásicas de la capital que existe en mi imaginación. Un tercero. Mi vida sana de los últimos meses no hace mella en mi resuello. Llamo, me abren. El piso estaba bien, es el primero que veo. El ambiente es tranquilo, parece ser. Habitación bien, cama grande. Hay una terraza en la puerta francesa. ¡Ya! No le doy más vueltas. Normalmente le doy vueltas a todo, pero en esto me dejo llevar por mi instinto. La mayoría de las veces –pocas, escasas- que lo uso han dado resultados satisfactorios. Llegué y fue besar el santo. Muchos me tacharan de “jambreagüilla” –uno que lo quiere todo ya, en dialecto castreño-, pero bueno, lo que piensen en este sentido, como comprenderán, me la trae bastante al fresco. 

Y ya. Ahora queda lo difícil. La costumbre. Hacerme a un nuevo ambiente, a unos nuevos olores, a unas nuevas texturas. Colores, trazos, humores. ¡Cuarto de baño! Lo último en realidad es lo más importante, pues mis tripas son muy reticentes a la novedad, como tantos dolientes de vientre nervioso. 

El próximo día 14 aterrizo.

Esta es la Avenida donde voy a vivir, en un Domingo de Ramos. Parece que  la foto no es reciente. Lástima.

Ya iré contando las sensaciones y estúpidas reflexiones que de todo esto puede salir. Al menos tendré wifi para contárselo.

Ya mismo: la adopción de Mosquita y esas cosas luchaneras que yo hago.

Aquí, en LA CIUDAD NO ES PARA MÍ.