El Gafe

No todo es glamour en la vida madrileña. Creo que estoy seleccionando cosas demasiado divertidas. Y no es oro todo lo que reluce, no. Para empezar es domingo. He estado haciendo un cartel de esos by the face que ya había hecho ayer, pero que al final era con orla y no con esquinazos. Opps!...I did it again y Santas Pascuas en Belén. Cuando termino de eso me pongo a repasar lo del Máster. Descubro alterado que mi libreta -al igual que mi paraguas- se me quedó olvidado en clase el miércoles. ¡Oh, aún peor, la he perdido! Allí tenía los teléfonos de mis compañeros, aparte de horarios de autobuses y tarjetas de profes. Quería mandar un sms a alguno para que me mandase una cosa. No he podido. Mi gozo en el pozo de los correos que jamás serán enviados, como aquello que decía Kafka de los besos de las cartas. Deberíamos habernos dado los correos y así lo habría añadido a contactos, pero ese pérfido invento llamado móvil siempre estropea mis planes. Pero bueno, he leído las presentaciones power-point (odio lo power-points, los que me conozcan de más tiempo lo sabrán) y mis apuntes. No creo que haya problema con mis conocimiento sobre los pdf, el arte final, los planos anisótropos y todas esas cosas fabulosas que me miro en estos días. Harto ya de mirar cosas, y angustiado por no saber dónde diantres está mi cuaderno. me dispongo a salir de casa.

Apuntes y cuaderno de anillas,
pero de mi libreta con mis cosas nada.

Mi aspecto no es muy bueno. Mi compañero de piso siempre dice que tengo muy mala pinta por las mañanas, como si estuviese resacoso. Difícil siendo abstemio (o gilipollas, como me decía el otro día un simpático señor de mi pueblo, el Campano). Me cambio de jersey, que el que llevaba puesto tenía lamparones de aceite, porque hoy la sartén se ha revelado. Me pongo la cazadora de cazador del Decathlon y una bufanda de imitación Burberry. Por el motivo tartán más que otra cosa (lo que aprende uno viendo Colin&Justin). Cuando me dispongo a bajar las escaleras mi talón dice aquí estoy yo. Yendo por la Calle Génova el otro día con Ramón, hice un extraño al subir una acera. Como había andado mucho la cosa estaba caliente y no noté nada. El PP tiene la culpa. Después estuve de pie en la fiesta ya referida aquí, y eso ha pasado factura. Ese tobillo me lo doble una vez que hice doblete -me torcí los dos tobillos a la vez- cayéndome por unas escaleras de granito que hoy ya no existen. Lo bueno es que no era la primera vez que esa dichosa escalera probaba mis avalanchas, porque jugando a ser bicivolador, con un triciclo, de pequeño, me abrí una brecha en la cabeza... los mamelucos tropiezan dos veces con la misma escalera, está visto. Bueno, cojo el ascensor, y pate que pate, voy dando un paseo por los aledaños, para andar un poquito y orearme. ¡Qué frío hace, por Dios! Es ese frío fino que se filtra por las fibras de cualquier ropaje, y te llega hasta en corazón mismo del tuétano. He ido andando hasta un feo mercadillo medieval o similar que hay aquí al lado. Me he acercado a un mago, vestido de Merlín, pero en versión yonkypalace, y hacía un frío del demonio. No paran de sonar las gaitas. Hoy me han despertado. Bueno, fui a tomar un cafelín a O'Faro, un sitio buenísimo, donde desayunas café, tostada y zumo de naranja natural por 2,20 €, y me he puesto al lado de una estufa de esas que cuelgan de las paredes. Una pareja discutía con su hija. Las palabrotas surgían de sus bocas a una velocidad supersónica. Después se extrañan de dónde sacan los vocabularios los que salen en GH o Gandía Shore. Salgo del techaico que ponen y el frío es de vértigo. Oteo en la lejanía.

Yo también quiero esos churros, parece gritar Peliche
a la simpar Julia Caba Alba en esta escena de El Gafe

Es la churrería que está al lado del Mercado de Puente de Vallecas y el aroma es embriagador. Me hubiese comido un papelón del tamaño del ego de Sánchez Dragó, pero reprimí mis ansias. Cojitranco me dirigí entre puestos clandestinos de cosas robadas a un chino donde sé que venden zumo de manzana Don Simón. No es mi predilecto, pero es domingo por la tarde... Cojo también un Aquarius para hacer gasto, básicamente porque sólo tenía en la cartera un billete de 20 euros y calderilla. Voy a pagar y le doy el billete al chino. Tras mucho trapichear con monedas y con una cartera que se saca del bolsillo me da la vuelta de 10. Te he dado 20, le digo al chino, y se hace el tonto. ¡Qué me quería tangar! Me puse serio y dije: TE HE DADO VEINTE. Y ya me dio los 10. Si no hubiese sido cierto nunca me lo hubiese dado, que lo sepan. Me querían timar. A lo mejor es que tengo cara de tonto. Cara de resacoso. Cara de domingo. Cara de asco. Salgo cojito de vuelta a casa. El frío es dickensiano; los niños van abrigados y las aceras bullen de gente. Tras dar una vuelta a la manzana, me vuelvo a casa, a los apuntes. Desde luego, los domingos son gafes.

Ya mismo más en LA CIUDAD NO ES PARA MÍ. 

Me voy a Vitoria el jueves, así que a lo mejor no es tan ya mismo, jajaja.

***

Otros gafes famosos:

El de barbas que pedía el juguito de naranja en

El alegre divorciado, de Pedro Lazaga con Paco Martínez Soria.

Jessica Fletcher, que donde iba de visita cascaban uno u dos. O en Cabot Cove. 

Yo llevaba linterna mucho antes que Dana Scully,
 dice la escritora malrrollera

Tres de la Cruz Roja

Cuando estás lejos del hogar, ponerte malo siempre es un engorro, aunque he de confesar que como todo lo que me está sucediendo desde que me vine a vivir a la capital, me lo estoy tomando con filosofía. Con filosofía estoica, para ser precisos. Supongo que si Los 3 de la Cruz Roja me tuviesen que sanar me habrían liado en una venda y llenado de yodo. Y total, lo que tengo son mocos y asobine. Como ya tengo más tiros pegaos que el trabuco de Curro Jiménez, hago lo que todo buen español que se vista por los pies hace. Pasar de ir al médico y automedicarse tan ricamente. Como me dio el domingo mi compañero de piso Serafín, me dio Paracetamol de 1 gr. La cosa se calmó, pero no tanto. Pasé una tarde regular ayer; en clase las cosas se desdoblaban y solapaban. Como culmen tuve ese examen tan cuqui del que les hablaba, como guinda del pastel mohoso. Lo hice bien, creo, pero no crean que no me afectó la cosa esta del resfriado. Cuando llegué a casa busqué una farmacia de 24 horas para encontrar la piedra angular de todo suculento autopiruleo: el Frenadol. Parece ser, según me dice La Gata Chundarata que no es bueno mezclarlo con las pastillas de los nervios, pero a mí siempre me ha dado un sueñecillo muy relajante. De hecho, esta noche he dormido sin despertarme nada, y soñando poco (bueno, recordando poco del sueño). Y he echado siestaca mañanera. Un placer y un lujo en los tiempos que corren.

Yo amputaría, dice Tony.
El pobre no parece tan malo, replica Manolo
Uffff... es lo único capaz de articular José Luis

Hoy tenía que salir antes de casa, y un poco más y me pilla el toro. Hemos ido de excursión a una imprenta muy grande, gigante y la verdad es que cuando llegué estaba más aturdido que cuando salí. Sería los principios activos frenadolíticos actuando en mi cuerpo serrano. Eso no ha evitado, no obstante, que saliendo debajo del foso de una máquina de offset gigante me haya pegado un cabezazo con dicho artefacto. Me ha salido un chichón y he pasado vergüenza. Uno no tiene la culpa de ser alto, pero sí despistado.

Ahora ya me he tomado el dichoso sobre, y espero a que me entre la soñarrera. Por cierto, eso de preguntarle al farmacéutico que ponen en los anuncios es como poco fraudulento. El sábado, cuando fui a casa de Hugo y Ángel me llegué a una y me metieron un medicamento con supuesto sabor a naranja (a naranjas de esas secas, parece ser) que se llamaba Frenagar y que bien poco me hizo. Yo lo cogí por su semejanza al la caja del Frenadol. Eran pastillas chupadas y eso poco hace... incluso las famosas Hibitane. Después ayer, un mozo calvo que me atendió no supo responderme a si lo más fuerte que tenían era el Frenadol complex. ¡Qué estafa de si tenemos alguna duda consultelo al profesional de la farmacia! Mi abuelo, que en paz descanse, mozo de farmacia durante 6 décadas, si que sabía aconsejarte. Y si no, hacía una fórmula magistral. Hoy en día es como un súper, jolines. En todo se pierde la magia. 

Los yogures y los muñequines que no falten.

Bueno, ya no les aburro más. Estar enfermo es feo, pero si cuidan de ti, como que mejor. Es lo malo de la soledad. Pero si se cuida uno, pues tampoco está mal.

Yo voy a ir cuidándome, por lo que pueda pasar.

Pronto, más cosas, tan intranscendentes o más que estas, aquí, en LA CIUDAD NO ES PARA MÍ.

El Extraño Viaje

Todo es extraño. Mañana me levantaré, me ducharé, pues soy un mameluco muy aseado, me vestiré y partiré hacía la nueva vida. Estoy tan exhausto tras unos días de vorágine en mi querida imprenta que los nervios se resiente en una gama muy baja del espectro de mis neuronas. Es como un ruido de fondo, un run rún, un come come underground, que hace que mis tripas resoplen como Moby Dick, pero mi cabeza está tan adormilada que no doy pie con bola. Pero es extraño, redundo. Me imaginé que saldría de aquí, para un destino con las oposiciones a secundaria aprobadas, y nada más lejos de la realidad. Voy a formarme de nuevo, como un párvulo, beberé de los nuevos saberes sobre colores y papeles, de máquinas quasimágicas y de olor a tinta. Nueva convivencia. Nuevas rutinas. Uff.

Llevo mis medicinas, no se crean, como Jesús Franco es esta simpática escena.

Sinceramente espero que no acabe como la peli del título de este post. Será un extraño viaje, pero no acabará en Mazarrón, sino en Vallecas; reitero mi deseo de no terminar como Tota Alba en dicha película. No espoileo más. Esta miniatura es para decirles que sigo vivo, medio coleando y asustado, pero ilusionado ante esta nueva perspectiva. Y no escribo más, además, porque le debo un artículo a Fernando y hasta que no se lo entregue, convenientemente ilustrado, no estaré del todo tranquilo.

Parto, si. No tendré ordenador en unos días, pero creo que podré sobrevivir. Si no, pulularé por web cafés y locutorios alóctonos de la manera más tonta.

No crean que me he olvidado del post  luchanero y del de mi hospedero especial en Torrejón City, pero es que no ha habido tiempo, debido a esto.

Próximamente pues MÁS. Aquí, en este humilde blog de viajes corticos.

No es ligero el equipaje

El Pisito (y II)

(Ocurrido el 24 de septiembre de 2012)

Todo fue tan rápido que si no fuera por la ansiedad que desapareció en un flash, no me hubiese dado cuenta. Llegué a Madrid con los deberes hechos. Uno es precavido y metódico cuando las circunstancias lo requieren. Recopile varios anuncios de pisos en idealista.com por los barrios vallecanos (Numancia, Portazgo y Entrevías) e incluso por Moratalaz, del perímetro de donde voy a pasar unas cuatrocientas y pico horas los próximos meses (el ITGT). Lo primero que hice al llegar a Torrejón (de esta aventura ya hablaré otro día) es comprar uno de esos periódicos que tan gordos eran durante la maldita burbuja inmobiliaria. Creo que era el Segunda Mano. ¡Vaya mierda de publicación! ¡Qué 2,65 euros más mal gastados! Creo que revisando las hojas populacheras y pornográficamente consumistas del libelo por palabras, sólo conseguí un humilde número de teléfono, que los acontecimientos posteriores harían más inútil que un billete del Monopoly en un bazar chino. Mezclaban pisos de Barcelona y Valencia, aparte de los autóctonos, con lo que era un jaleo mirar las zonas. Llamé a varios números de gratis gracias a Rubén, mi hospedero ocasional. No me lo cogían. Mi capa de ansiedad más externa hacía gráficas, como un terremoto de 7.9 en un sismógrafo. Al final, alguien al otro lado contestó. Me instaba a ver el piso en poco tiempo –dentro de una hora, mejor hora y media-. Las coordenadas espaciotemporales se hacen chicle cósmico con eso de coger Cercanías y metros. Mi primer punto de referencia es que tenía que salir por los impares de Avda. de la Albufera, en la parada de Puente de Vallecas. Para mí, como si me dicen que tengo que coger el dirigible de las ocho y cuarto para Zanzíbar, o sea, no me imagino los sitios inexplorados; prefiero no hacerlo, por si al final la vida me da sopa con ondas.  Allí me planté. 

Entonces me dice usted, señora anciana acostada, que la fianza y octubre son 30 duros.
¿Dónde tengo que firmar?

Nervioso, miraba lo que me rodeaba, como si un espíritu me poseyera y estuviera fuera de mi cuerpo. Al igual que se me atonta el cerebro, en estas situaciones, los sentidos se agudizan, y veía con gran nitidez los árboles de los lados, las terrazas y la gente que paseaba por la amplia calle, que no tenía final. Oía el runrún de los coches y los acentos extranjeros de una casa de apuestas. Como soy así, llegué antes a mi destino, pero como soy puntual, esperé unos minutos en un banco, sentado, mirando un plano de Madrid. Moderno paleto con papel doblado en innumerables pliegues rectangulares. Si hubiese sido un lugar peligroso, todos los ladrones de la zona hubiesen venido a robarme. Al final llamé al telefonillo. “Soy el que busca piso” dije. Ñiiiiiiiii. La puerta se abrió. Un pasillo largo, con la puerta de una joyería me esperaba. Al final, un rellano renovado, pero con sabor añejo. ¡Sin ascensor! “Eso no parará mis pies cansados” –pensé-. Una luz entreverada de nubes y sol entraba en la escalera, que tiene un suelo moderno, pero unas puertas realmente bonitas y clásicas de la capital que existe en mi imaginación. Un tercero. Mi vida sana de los últimos meses no hace mella en mi resuello. Llamo, me abren. El piso estaba bien, es el primero que veo. El ambiente es tranquilo, parece ser. Habitación bien, cama grande. Hay una terraza en la puerta francesa. ¡Ya! No le doy más vueltas. Normalmente le doy vueltas a todo, pero en esto me dejo llevar por mi instinto. La mayoría de las veces –pocas, escasas- que lo uso han dado resultados satisfactorios. Llegué y fue besar el santo. Muchos me tacharan de “jambreagüilla” –uno que lo quiere todo ya, en dialecto castreño-, pero bueno, lo que piensen en este sentido, como comprenderán, me la trae bastante al fresco. 

Y ya. Ahora queda lo difícil. La costumbre. Hacerme a un nuevo ambiente, a unos nuevos olores, a unas nuevas texturas. Colores, trazos, humores. ¡Cuarto de baño! Lo último en realidad es lo más importante, pues mis tripas son muy reticentes a la novedad, como tantos dolientes de vientre nervioso. 

El próximo día 14 aterrizo.

Esta es la Avenida donde voy a vivir, en un Domingo de Ramos. Parece que  la foto no es reciente. Lástima.

Ya iré contando las sensaciones y estúpidas reflexiones que de todo esto puede salir. Al menos tendré wifi para contárselo.

Ya mismo: la adopción de Mosquita y esas cosas luchaneras que yo hago.

Aquí, en LA CIUDAD NO ES PARA MÍ.